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33 graus em Porto Alegre
Muriel chegou no buteco mais cedo. Lancheria do Parque é o local. Lugar aprazível pela presença de pessoas de vários naipes.
As paredes não são brancas, ele pensa. Mas é impossível visualizar o
interior da lancheria de outra forma.
Nunca tinha me dado conta disso, segue divagando. Aproxima o branco das
paredes dali com as de um frigorífico, mesmo nunca tendo entrado num.
A propósito, foi ela que me convenceu dessa semelhança, e toma
o primeiro gole da cerveja que o garção serve. Nem
lembrar que havia pedido uma.
As paredes da lancheria são visualizadas mentalmente de azulejos
brancos e frios devido aos alvos aventais dos pacatos garçons
que gritam e andam de um lado pro outro.
Olha no relógio, ela está atrazada em 15 minutos. Continua esperando
sua garota (pouco sabe se ainda é sua)
acompanhado pelos goles da ceva meio morna.
Esse inverno novamente está sendo um fracasso como o dos anos
anteriores, 33 graus em Porto Alegre, resmunga baixo e dê-lhe outro gole.
As pessoas entram e saem continuamente, Muriel desvia o olhar dos
curiosos olhos alheios. Ele se incomoda
Coisa! Me olham como se eu tivesse um cocar no meio da cara, retumba
dentro da cabeça.
Não porque não admita que seja diferente ou interessante, mas porque
sente-se exposto em demasia a esses olhares que o percebem ali, sozinho.
Odeio essa vagabunda, murmura disfarçadamente enquanto limpa a boca,
e mira o relógio no topo da porta
com boa visibilidade, mesmo estando na quarta mesa.
O atrazo, percebido pelos outros segundo o que Muriel acha, não é real.
Não há ela, garota ou vagabunda.
De súbito, lembra disso e ri comportado. Chega uma cerveja, essa
bem geladinha, e ele volta pro avental.
 Escrito por Jousi às 01h41
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Grande
Quietinho escuta
E na cabeça matuta
As pernas não param
Sentado no banco, fuma cigarros
Bebe a ceva em goles largos
Tudo o que escuta lhe parece estranho
Mas não se assusta nem um pouco
Pois nas veias corre estanho
Pra entender quê.
Escrito por Jousi às 02h48
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